L'Ecrivraquier/21/ Tout allait pour le mieux

                             Plus personne n'était capable de se rappeler le fonctionnement des aiguilles et pour tous la trotteuse n'était qu'une jument à Vincennes ou Chantilly. Les éditoriaux se pâmaient devant un gamin, quelque part en Asie Centrale, qui était capable de réciter la table des neuf, au moins jusqu'à neuf fois sept. On avait retrouvé aux Iles Féroé trois pages d'un dictionnaire d'équivalences danois-féroien, depuis pieusement sous globe au musée de Torshavn. Le dernier traducteur de serbo-croate de chair et d'os venait de mourir, quelque part en Voïvodine, sans un mot, un comble pour ce métier. Il faut dire que c'était le dernier traducteur tout court. Le nounours des chambres enfants comptait moins d'exemplaires que ses congénères des Pyrénées. Et un célèbre dessin, maintenant préhistorique, le représentait, accompagné d'une poupée, baluchon sur l'épaule, quittant les larmes aux yeux une chambre où deux enfants vautrés  sur la moquette s'escrimaient sur une console. Décidément le jeu, l'enfance, la langue, le temps lui-même n'étaient plus ce qu'ils étaient. Les rachis avaient retrouvé l'époque bénie des  attitudes scoliotiques, et les périmètres de marche moyens s'apparentaient à ceux d'une maison de retraite du XXème siècle.

                           Ainsi l'homme avait oublié et les choses du corps et celles de l'esprit. Ce monde était épargné dorénavant par les viols, ou presque, depuis qu'hologrammes et avatars avaient commencé de combler les sexualités. Comme étaient épargnées toutes ces existences jadis brisées par la route, maintenant que voyageaient avachis et somnolents les gens dans leur véhicule programmé, ce qui leur évitait de perdre un temps précieux pour la jolie petite chapelle ou le belvedere. Ce monde était celui de Philip K.Dick. La prescience de quelques mutants empêchait bien tout criminel de perpétrer son forfait, la science subtotale niait à tout foie le droit de devenir cirrhotique, à tout vaisseau sanguin celui de durcir sous les athéromes. Toute originalité ne se hasarderait plus à pervertir le bel ordonnancement des choses.  Dans ce monde épatant la vie valait vraiment le coup. Moi, j'en étais heureux, haïssant les surprises. Pourtant certains y trouvaient à redire, à ce bonheur insoutenable.

Comments

[celestine T]

Tu imagines combien ce monde glacé n'est pas le mien. J'imaginais en te lisant, en filigrane holographique, mon monde à moi, un monde de fontaines murmurantes, de cailloux entassés en cairns, de pas de danse fiévreux et de ciels inondés de l'âme des nuages...

Et je me suis prise à trembler devant la sensation, hélas, que c'est peut-être ce que vivront mes descendants, dans un futur plus ou moins proche. Il n'en reste pas moins que je suis d'accord avec tes petits camarades : tu te fais (aussi) rare (que moi) et c'est dommage.

Kisses my sweet friend and atttb

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[le Bison]

Joli. C'est vrai que cela faisait bien longtemps que l'écrivaquier n'était passé par ici, une très belle écriture, un bon moment passé à te lire. Je me demande ce qu'on boit, dans ce monde-là...

[Valentyne]

Hello Edualc :-)



Excellent texte :-)



J’ai également connu une trotteuse qui n'était qu'une jument à Vincennes ou Chantilly :-)

[V. s.]

Quel texte. Ça me fait sacrément regretter la rareté de l'Ecrivraquier. Ce monde que tu décris, comme il est en maints détails proche de nous, comme il est plausible, possible, probable ( ? ). Oui, on peut se poser la question, restera-t-il l'humour, l'ironie ?

Bravo Claude. A bientôt.

[Martin]

Quelle inspiration ! Il fait froid dans le dos, ton "meilleur des mondes".

Amitiés. Je t'ai envoyé un petit mot... et en voici donc un autre ;-)